ABRIL
La casa es un poema de tan triste, cuando
mis hijos se van al colegio. Y la larga mañana
se arrastra dulce y despacio por los dibujos infantiles de las paredes.
Los últimos pedazos de este triste sol de Abril, andan errabundos de ventana en ventana.
Y la mañana tiene la fría quietud de la noche.
¡Qué soledad! El silencio envuelve los rincones.
Puedo hasta sentir muy cerca el distante tic- tac del reloj de la sala.
Sus juguetes en desorden me parecen un recuerdo. Y ya empieza a adueñarse de mí este silencio tan callado, este silencio tan sentido.
INGRID ZETTERBERG
Dedicado a todos mis hijos
en el año 1,985
De mi poemario
"Jardines de antaño"
Derechos reservados
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