De tu mano

 

DE TU MANO

Madre, hoy te debo este mantel, sin pan; vacío de tazas rebosantes de
ternura y rezongos de tu voz...
Oscurece.

¡Si supieras el frío que esta tarde deambuló por mi casa!
Los niños murmuran en la sala delicias infantiles,que ya no encajan
en mi tamaño ser.
Pero aún me siento niña, porque me hace falta aquella vieja cocina, donde humeaba el pan de tu cansancio,porque murió el camino que recorrí de tu mano.

Madre, que importa si ya pasó el verano con su música; el invierno también suele regalarnos flores.

INGRID ZETTERBERG

Dedicado a mi amada mamá

(In memorian)